La hoja en el agujero

Tengo el jardín cubierto por una capa de hojas, esparcidas por doquier, aquí y allá, algunas aún verdes pero la mayoría ya secas o secándose, adquiriendo un color marrón suave algunas, marrón oscuro otras, volviéndose frágiles y quebradizas al tacto. Estos días pasados ha hecho mucho viento y de ahí que haya hojas desprendida por todas partes. En este mosaico de tonalidades de otoño me fijo en una hoja,  mientras apuro mi café de la mañana, a sorbitos pequeños, alargando el  momento de terminarlo, aún algo tibio, y veo que la hojita en cuestión está atrapada en el único agujerito que tengo en el embaldosado del jardín, una esquina formada por la Unión de dos baldosas, donde la cerámica se ha perdido, quizás porque al dueño anterior se le cayó algún objeto duro en esa esquina y la partió (estoy de alquiler), y pienso que entre las millares de hojas esparcidas al azar sólo esa está en el agujero.

La importancia de seguir dando pasos

Me queda algo menos de la mitad. Con un poco de suerte quizás la mitad. Pero todo puede ocurrir. Esta noche, mañana por la mañana, dentro de unos días, unos meses, unos años.

A partir de ahora todo cuenta. Sigo hacia delante, siempre, ni cuesta abajo, ni cuesta arriba, simplemente lo que cueste, hacia delante.

Veo que se está poniendo el sol esta tarde. Ha sido un día largo, de los que uno no desea que se terminen porque nunca es suficientemente largo.

Me tomo el pulso, y palpita.